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UN MUNDO NUEVO
Yo vi una mano al Sol, clara, tendida
como el humo ligera, como el humo
con las puntas abiertas, con las puntas
al Sol hundidas, la naciente mano.
La gran mano del cielo, compañera
del agua clara vi fosilizada
en los ojos de un niño. Y otras manos
arrancando vi ceños, con tristeza.
Las manos de mi madre que entretejen
la pobre vida que mis manos hebran
las vi un segundo y quise para siempre
en las manos de un ángel contenerlas.
Yo vi las manos crudas que trabajan
que segundo a segundo hacen el Tiempo.
Y el Tiempo vi tan raro, tan confuso
como un montón de imágenes disueltas.
Tiempo de arcilla y tiempo de muñones
con dolores de parto ábrense dedos.
Tiempo de hundir al campo manos húmedas
y ventilar al Sol vidas goteando.
Vamos a destruir todas las manos
las viejas manos que ha fundido el Hombre.
Y levantar, al Sol, con mano nueva
un Hombre nuevo en un febril mañana.
Manos sin uñas para abrir los pechos
y mostrar de la vida las entrañas.
Manos de huesos finos como agujas.
Manos de adiós como pequeñas arpas.
Manos de alianzas truncas, manos hembras
abiertas en canal, acuchilladas
exponiendo embriones, exponiendo
esperanzas futuras enquistadas.
Manos en cruz cual fúnebres badajos
de camposanto y noche salpicadas.
Manos con tierra y vientres y erupciones
por tanta hambre y tanta voz negada.
Las tantas manos que de noche juntan
puño con puño negras cabalgatas
y pasan trenes como pesadillas
quiero con mano férrea desterrarlas.
La mano de la mar cómo se cierra
allá en la orilla en puños ya de escarcha
y cómo se retira a abrir la palma:
su música, celestes manos danzan.
Oh Dios, cómo es que abres tantas manos
con tu mano brutal, tu mano ciega
cómo la mano aprietas desde el cielo
y del capullo añil la luna brota?
¿Cómo si en tantas manos te celebras
a ti mismo con manos que te aplauden
y aplauden existir, y el Sol aplauden
con qué mano difícil estrecharte?
¿Qué mano putrefacta, sumergida
por un millón de años bajo tierra
sacas de pronto al mundo, y pleno al rostro
de cada bestia, das un manotazo?
Con tantas manos que sin luz tropiezan
en las habitaciones de éste mundo
pudiera levantarse una pirámide
y en solo dedo todas señalarte.
Yo manos que trabajan vi rotundas
justo al amanecer aparecidas
saladas, sucias, puras, venideras
a construir el pan; las vi discretas.
Y manos nadadoras vi siniestras
por aguas turbias rebuscando lodo
y sacar a la luz piedras con musgo
y alimentar hediondas, bocas muertas.
Vengan las manos torpes que encandilan
por no saber leer letras del mundo
vengan aquí a mis manos a que aprendan
a hacer la voz con el abecedario.
Vengan las manos raras de los niños
como arañas pequeñas. Como arañas
por la pared de la ilusión se trepen
y a mis manos con muelles luego caigan.
Salten sus manos magas hasta el cielo
una orquesta de nubes ejecuten
junten la masa blanca al Sur del aire
en la tierra encendida se desplomen.
Con esas manos de cordón y pétalos
con esas manos desencadenadas
con esas manos locas cual cangrejos
voy a labrar la tanta tierra inválida.
Voy a salir de pesca alguna noche
con una mano negra y otra blanca
voy a salir sin bote mar afuera
a traer del amor la mano humana.
La mano aquella que la vi, ceñida
contra aquel delantal, la mano franca
tímida mano que papel recoge
para alejar del cuerpo negro, el frío.
La mano que del brazo sólo cuelga
como un dolor, como un escupitajo
muertos sus dedos ya; brotes, raíces.
La mano azul delante del sonámbulo.
Las manos congeladas por los golpes
de otras manos de horror piedras blandiendo.
Las manos disecadas del poeta
lunáticas, autoras, tras mil años.
La mano aquella que apretó el gatillo
y de un disparo gris borró los sueños.
La mano dura que precisa látigo
y ergástula y grillete, y esperanza.
Voy a echar a una red todas las manos
y lanzarlas al sol murcielagueando
a que las alas sequen, y las alas
batan de nuevo al sol, rojas de aplausos.
La mano del amigo, quiero verla
pariendo a saltos puentes y ventanas
para que pase el viento hecho persona
por todas las personas separadas.
Manos desconocidas por la gente
manos ajenas por sus camaradas
afloren de la sombra, sumergidas
y erijan sus presencias marginadas.
Que las manos desnudas, por los barcos
por las ciudades, por las atalayas
se asomen y saluden, simplemente
en tránsito la vida adonde vaya.
Que las manos oscuras de esos seres
que otras manos más altas apuntalan
broten con dedos verdes de repente
de lo más hondo de la madrugada.
Que toquen esos tallos excelentes
ojos sin lumbre, fuerzas derribadas.
Y al contacto se yerga sin rencores
la estatua triste de la raza humana.
Se aprieten tantas manos, que no pueda
blandir la mano al campo de batalla
su razón animal contra otra mano.
Sea una mano, de la otra, hermana.
Salí a buscar las manos de los Hombres
y otras manos encuentro, sustitutas
manos de Bestia y sangre, manos llenas
que todo lo que tocan lo engalanan.
Salí a buscar las manos verdaderas
que todo lo que amasan lo fecundan.
Salí a buscar las manos por el viento
y un huracán hallé, de manos agrias.
¿Y dónde están las manos que se juntan
y entre los árboles con frutos cantan.
Y las manos que empeñan cada dedo
porque otras breves manos se alimenten?
¿Y dónde están las manos que iluminan
y que a todo rincón espada llevan
de luz la espada, y la rival pupila
virgen, en la ilusión, se reconoce?
¿Y dónde aquella mano caminera
que de un revés abrió tres mil caminos
y al bosque fueron, niños, lentos hombres
y del bosque tornaron como abejas?
¿Y la mano que al cosmos se levanta
y al cosmos sin oídos pone música
y resuena esa voz al infinito
hecha semilla y brazos y arcoiris?
¿Y dónde está la mano que se estrecha
sólo por estrecharse, mano pálida
y no la mano atroz, la mano ebria
que en puerta equivocadas noches toca?
¿Dónde están esas manos que celebran
con su labor de manos que se abrazan
la luz del cielo, el aire en los pulmones
la mansedumbre encinta de las aguas?
¿Dónde las manos ciertas, las precisas
manos austeras que la flauta pulsan
y van todas las ratas en desfile
y las ratas al fuego se despeñan?
¿Y aquella mano dulce que acaricia
la cabeza del niño, imaginaria
y en el cerebro claro un grano siembra
de donde brotará la Fuente -el alma-?
¿Y la mano sencilla del Maestro
que al horizonte siempre apunta escuálida
y allá se ve la luz como una piedra
trascendental, ignota, necesaria?
He aquí las manos caras de los Hombres
los Hombres mismos hechas. He aquí manos
como una multitud par de retoños
en mis manos de Hombre, liberadas.
Vamos a levantar todas las manos
las manos tristes y las manos buenas
las manos solas y las manos yertas
las manos de los fetos, con adargas.
Vamos a levantar las manos todas
que mano a mano se levante el Hombre.
Mano con mano, amanecido el cielo
vamos a fabricar un mundo nuevo
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